Libertad es la rima de la pluma
La desgracia de la gula de tinta que cae del sudor gramático del cuerpo del tiempo
Libertad es encerrarse y mirar las estrellas de tus barrotes y cadenas internos
Las proyecciones de tu ceguera incontrolable
Libertad es hacer de las suyas en un espacio y un tiempo que no existen
Mas que en las jaulas de las percepciones súbitas, imprecisas, imperceptibles...
Es querer escaparse sin nunca haber estado preso
Es querer esconderse sin nunca haber estado delatado
Es querer destruirse para hacer como mariposa
Es dejarlo todo e irse a viajar al río Amazonas
Dejarlo todo sin dejar ni una mancha, ni un vestigio de angustia
de sombra de amigo de amor, de esperanza, de seguridad
que provee el pasado y comenzar a recorrer los caminos reales
Los menos transitados por los hombres ordinarios
Recorrer senderos que no existan en la realidad de los sentidos
Hasta pulverisarse todo y desaparecer
En la voz alada del paisaje
Quedarse frío de tanta belleza
Castrando toda urgencia espinada, torturante
De toda angustia innecesaria...
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