El Trapecista Interior: octubre 2016

sábado, 15 de octubre de 2016

EL PREMIO Un poema/canción de Nicolas Jiménez

Anoche soñé contigo

Estabas igual que ayer

Pero algo había cambiado

No sé muy bien ya lo que es

Mochila al hombro fui a buscarte

De regreso al lugar dónde naciste tú

Te sorprendiste al encontrarme y

Quizás por miedo a que te amen

Esquivavas mi atención
Como un gatito juguetón

...Tanto así que cuando desperté

Te confundí con mi mascota...

Linda no te pongas a jugar ahora

que estoy hablando en serio

Linda siéntate frente a mi ahora

Que voy a darte un premio

En el sueño estábamos con un amigo

Que hacía de nuestro mediador

Es como de esas personas que tu amas

Que tu sabes que existen

En algún lugar del mundo

Pero que viven siempre en otra dimensión

Así como nuestra extraña relación

...Y cuando desperté

Te confundí con mi mascota...

Linda no te pongas a jugar ahora

que estoy hablando en serio

Linda siéntate frente a mi ahora

Que voy a darte un premio

Linda no te pongas a jugar ahora

que estoy hablando en serio

Linda siéntate frente a mi ahora

Que voy a darte un beso

sábado, 8 de octubre de 2016

ESCAPANDO Un poema de Nicolás Jiménez

Escapando

de una sonrisa de hielo

La espina quebrada

En la piel del naufragio

A la intemperie de la música estruendosa

Mis párpados se oxidan

Insensibilizándose

Mientras que la esperanza

Como una mosca en mi tímpano

Zumba y revienta

Escuchar y describir al tiempo

Despeñarse por acantilados

Infinitos e infernales

Muriendo

Al corazón de la poesía

Del sinsabor de lo sublime

Sedante de vaca muerta

En las explosiones artísticas

De mi ego

De mi egomanía ilícita

Transgénica

Bulímica

Contestataria

Histórica

lunes, 3 de octubre de 2016

EL ALMA DE LA ESCARCHA Un escrito de Nicolas Jiménez

Llueve a cántaros en el país de la nostalgia. El reloj marca las 10, manecillas trabadas...El tiempo es una sucesión de instantes, y la voz de la locura está atrofiada. Cuando desperté, mi voz se había ido como un pájaro en cable eléctrico que alza vuelo. Tiembla en mi interior y evacuan los nervios, a zancadas desordenadas, provocando accidentes espirituales.

Pienso y pensar ya no es pensar, la luz de las estrellas se apagan. El inmenso silencio no entra por la puerta de esta casa. Rezo por el templo para que vuelva a mí. La respuesta que recibo es un compás musical que marca el ritmo de mis letras, para la composición de estas palabras. Me pregunto si existo, y ruge el vientre de las mariposas disecadas. En mi vientre hay una pizarra donde un psicópata las clava. Coleccionista de amor. El psicópata soy yo...

Pero advierto entonces, que el amor nunca fue en vano. Uso al bolígrafo como instrumento manipulado para asentarme en el presente. No huyo sino reafirmo, la naturaleza efímera de mi existencia. No me apego al cambio ni a la idea. EL cambio es sucesión natural y espontánea. Aunque a veces bloqueo mi expansión con pensamientos negativos que gatillan emociones inestables que construyen fantasías en mi mente por naturaleza creativa. Y las interpreta con trágicos símbolos...

Mi soledad ya no es MI soledad. Mi soledad es colectiva. Generosa, altruísta y sobre todo artística.

Esta banal ilusión de ser un átomo separado de los otros, es un mito...Un cuento infantil que terminé creyendo de manera literal. Pido, entonces, por las almas sobreidentificadas a esta historia, que puedan lograr su desidentificación proyectada en la ilusión que provoca sufrimiento. -Como un psicoanalista con toga de santo- Bendigo la proyección que me ha tocado introyectar.

Me separo de la soledad enquistada como una cadena perpetua, me acerco a mí como un encuentro con la libertad refrescada. Porque yo soy mi propia verdad, fuente de amor infinito, bálsamo de tinta luminosa que da vida, inclusión y dulce existencia. Ante mis ojos el altar de los muertos atraviesa la mirada, y más allá el horror del vacío, me abraza con el alma de la escarcha.