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CURSO DE PHOTOSHOP

PRODUCCIONES DE TRAPECISTA FILMS

lunes, 31 de agosto de 2015

EPOJÉ: Función de improvisación teatral IMPRO TAROT





Hola amig@! te invitamos a una función de teatro completamente improvisada dónde un voluntario del público, que puedes ser tu, tendrá la oportunidad de sacar tres cartas de tarot -con pregunta- y nosotros te la responderemos con una historia en varias escenas, siguiendo la técnica clásica de improvisación teatral. 

Puesto que el tarot es un instrumento de autoconocimiento y evolución de la conciencia, creemos que el mensaje que nos querrá dejar el tarot esta noche, estará destinado no solo a quién consulta sino también a cada uno de nosotros. ¿Sientes el llamado? ¿Quieres hacer parte de este acontecimiento? Te esperamos!!

Un formato inédito que te dejará los pelos de punta.   

EPOGÉ es un grupo de improvisación teatral conformado por tres artistas reunidos con un interés común que es transmitir conciencia a través del arte. Creemos que el arte debe sembrar conciencia, transmitir positividad y aspirar a lo máximo que un ser humano puede llegar a ser en la medida de sus posibilidades. 


Luis Ricardo - Músico                            3208917658
Juliana Franco Calvo  - Actriz                   3164727045
Nicolas Jimenez - Actor                          3046343900

domingo, 30 de agosto de 2015

VIDEO PRESENTACIÓN DEL PROYECTO EL TRAPECISTA INTERIOR




LIBERTAD



Libertad es la rima de la pluma
La desgracia de la gula de tinta que cae del sudor gramático del cuerpo del tiempo

Libertad es encerrarse y mirar las estrellas de tus barrotes y cadenas internos
Las proyecciones de tu ceguera incontrolable

Libertad es hacer de las suyas en un espacio y un tiempo que no existen 
Mas que en las jaulas de las percepciones súbitas, imprecisas, imperceptibles...

Es querer escaparse sin nunca haber estado preso

Es querer esconderse sin nunca haber estado delatado

Es querer destruirse para hacer como mariposa

Es dejarlo todo e irse a viajar al río Amazonas

Dejarlo todo sin dejar ni una mancha, ni un vestigio de angustia
de sombra de amigo de amor, de esperanza, de seguridad
que provee el pasado y comenzar a recorrer los caminos reales
Los menos transitados por los hombres ordinarios

Recorrer senderos que no existan en la realidad de los sentidos
Hasta pulverisarse todo y desaparecer
En la voz alada del paisaje
Quedarse frío de tanta belleza
Castrando toda urgencia espinada, torturante
De toda angustia innecesaria...

jueves, 27 de agosto de 2015

POESÍA INMORTAL



Escribir poesía
es deletrear cada latido
es marginar el lastre
de la tierra
y convocar a las musas
para formar parte con ellas
del mundo de los sueños

Plasmar en el papel
uno, dos, diez, cien versos
es vivir cerca de esa inmortalidad
que late en cada trozo 
del espíritu humano
en cada aleteo del Espíritu Divino

Es cerrar por un momento
los ojos al dolor
así ese mismo sentir
logre apoderarse a veces
de la pluma para hacerse voz

Escribir poesía hoy
es correr la venda universal
de nuestros ojos
para comenzar a observar
en cada movimiento
en cada gesto
en cada palabra
la vida y la muerte
al mismo tiempo

Escribir poesía
es reinar sobre el vacío

Es ver la tarde como una viña
Y es poder contemplar
a la mañana
Sentirla como una amiga

¿Acaso la finalidad del ser
y el encuentro
de la plenitud buscada
no estarían en plasmar 
cada uno en versos lo que siente?

¿Acaso muchos 
no han amordazado al poeta 
que todos indudablemente
llevamos en la sangre?


Juan Carlos Orozco Fuentes

miércoles, 26 de agosto de 2015

LECTURAS DE TAROT PSICOLÓGICO



El tarot es un lenguaje simbólico basado en imágenes que actúan como espejo de nosotros mismos

Nos ayudan a conocernos y a tomar decisiones importantes sobre nuestra propia vida

Resolver dificultades, liberarnos de creencias tóxicas y situaciones que nos limitan para avanzar en la vida

Sanar lazos tóxicos con situaciones o personas, cerrar ciclos pendientes y actuar en el mundo desde nuestra auténtica voluntad


CONTACTO
ATIENDO, CHÍA, BOGOTÁ Y VÍA SKYPE
CELULAR 3046343900

mail: nicolas_najkm@hotmail.com
SKYPE: nicolas.jimenez91

martes, 25 de agosto de 2015

EL ASTRONAUTA - GONZALO ARANGO



El astronauta gira en la noche espacial
circunvalando la luna
Dentro de su cápsula

Tiene hambre y no come
Tiene sed y no bebe

El astronauta solo quiere hacer el amor
Y recuerda una chica estupenda
Que vive en una calle de Houston 
A quién los vecinos saludan cautelosos
Pero con cariño cuando sale al jardín
A regar las matas en la calurosa tarde
De este verano de Julio

"How are you, Mss Callings?"
Y Mss Callings contesta
"Hmmmm..."

Con un eco de soledad
Como la cola de un cometa




lunes, 24 de agosto de 2015

LA LLUVIA QUE CAE




La luvia que cae
La lluvia, es el estruendo afrodisíaco
De las estrellas,
Un salpicón de sonidos
Que chapotean en las aguas de la música
Y sus cambios de rítmos

Hasta en la sordera del ruiseñor
Sangra el amor que vierte
La lluvia empantanada
Una jauría de sonidos
Atravesando las ramas de los árboles

La lluvia que cae
Es una sombra espiritual
De calabazas y castillos
De historias medievales
De futuros que regresan al pasado
A reencontrarse con sus límites
Y de silencios que
Laten como corazones

En el folclor de la muerte del instante


domingo, 23 de agosto de 2015

ENTRE TANTO LA TERNURA




Entre tanto la ternura

Que hace charco en tus esteros

Araña los revuelcos del oleaje

Tapizados sobre tumbas de espuma



Entre tanto tu silencio 

Que se humea de arcano hastío
Consume inciensos en la parca

Deshace hormonas de su espiga
Y nos eclipsa el infinito



Entre tanto tu osamenta

Pavoneada entre balsámicos delirios

Circunscritos en efluvios melancólicos

Que Dios teje cuando está aburrido



Entre tanto tu belleza

Que hace eco en las cavernas
Dirige a los actores de la carne

En el teatro del espíritu



¿Así tu proeza?

Majestuosa jaula, 

Constelación de dalias y jazmines
Flores ebrias y gritonas
que aún discretas te denuncian 

Y te legas en poemas porque el aire te persigue
Como muñequita que se esconde entre amapolas

Porque sabes de la vida y la vida es una bruja triste

Porque afuera un toro olfatea tus picardías 

Y lleva en la crin colgando un costal de huesos de muñecas 


Como el espadachín de tus afectos,
pide auxilio

Nunca es socorrido 

Un barquito de oro que navega bajo el fango


Entre tanto yo te intuyo, tu me aguardas


Como niña que recoge conchas en la playa

viernes, 21 de agosto de 2015

EL CETRO DE ARTEMISA




En esta cueva de marciano, la luz es un misterio que me llena. Hay, entre la maleza, de una roca humedecida por los años, que adquirió una forma de gárgola, grotesca, las manos de una dama, una hermosa doncella.



Y en el antifaz del destino que anuncia un nuevo día, la lluvia de Marzo, nos inundó los cuerpos hasta hacernos flotar en nubes coloridas..



Tiempos, esos, los de entonces, los remotos, los de los abuelos más antiguos. Tiempos esos, muerte genocidio torturas y fuegos sin prender ni un tronco.



Se perdió la aurora y en cambio nos quedo, la luna roja. Y en el encuentro entre dos caudales supersónicos, la vida se nos fue, como un salmón dormido en el vacío del fondo más hondo.

Tiempos esos y sin embargo, la rutina de las calaveras, los naufragios del silencio, el movimiento de cadera de la esperanza rígida, y los corazones abrazados a una intrepidez mortuoria: los abismos del miedo. La tiza dónde se labró tu nombre y el collar de lujosas soldaduras, aún conservan su brillo original en el estrado intelectual de los poetas, en el cadalso emocional de las doncellas, en las estrellas militares de la tierra que aún nos vigilan y en el libro sagrado de los muertos de risa fúnebre...



Los ánimos se embetunan los huesos, con esponjas mágicas, y el amor es un pellejo que se arranca al zorrillo. Y el bosque se pierde en cada hoja que cae, y la mirada de los ruiseñores, salta como saltamontes en la cabeza de los monjes, y las ideas espirituales. 

El horror se disfrazó de ternura y la puerta de Kafka, quebró todas sus cerraduras. Es el intante de los paraísos decepcionados, es la muleta que cargó a Diós por millones de años. Es el eco de la música de los planetas alineados. 



Y mientras caen por encima de nuestros cielos una bandada de hojas secas, con frases de libros sagrados. El Bagahabad Grita y su trueno alcanza horizontes inimaginados...


Aquí estas tú, con tu cetro de Artemisa, con tus labios de huracán femenino y tus dotes de hechizera consagrada. Aquí estas tu, y mi existencia se halla anulada por completo, Mi existencia se hizo polvo, ha desaparecido, se desintegró en pedazos infinitos y efímeros.

Aquí estás tu, y el aire, y sus partículas me succionó completamente por el suspiro de tu presencia intrascendente





jueves, 20 de agosto de 2015

ODA A UN RUISEÑOR




Me duele el corazón y aqueja un soñoliento
torpor a mis sentidos, cual si hubiera bebido
cicuta o apurado algún fuerte narcótico
ahora mismo, y me hundiese en el Leteo:
no porque sienta envidia de tu sino feliz,
sino por excesiva ventura en tu ventura,
tú que, Dríada alada de los árboles,
en alguna maraña melodiosa
de los verdes hayales y las sombras sin cuento,
a plena voz le cantas al estío.

¡Oh! ¡Quién me diera un sorbo de vino, largo tiempo
refrescado en la tierra profunda,
sabiendo a Flora y a los campos verdes,
a danza y canción provenzal y a soleada alegría!
¡Quién un vaso me diera del Sur cálido,
colmado de hipocrás rosado y verdadero,
con bullir en su borde de enlazadas burbujas
y mi boca de púrpura teñida;
beber y, sin ser visto, abandonar el mundo
y perderme contigo en las sombras del bosque!

A lo lejos perderme, disiparme, olvidar
lo que entre ramas no supiste nunca:
la fatiga, la fiebre y el enojo de donde,
uno a otro, los hombres, en su gemir, se escuchan,
y sacude el temblor postreras canas tristes;
donde la juventud, flaca y pálida, muere;
donde, sólo al pensar, nos llenan la tristeza
y esas desesperanzas con párpados de plomo;
donde sus ojos claros no guarda la hermosura
sin que, ya al otro día, los nuble un amor nuevo.

¡Perderme lejos, lejos! Pues volaré contigo,
no en el carro de Baco y con sus leopardos,
sino en las invisibles alas de la Poesía,
aunque la mente obtusa vacile y se detenga.

¡Contigo ya! Tierna es la noche
y tal vez en su trono esté la Luna Reina
y, en torno, aquel enjambre de estrellas, de sus Hadas;
pero aquí no hay más luces
que las que exhala el cielo con sus brisas, por ramas
sombrías y senderos serpenteantes, musgosos.

Entre sombras escucho; y si yo tantas veces
casi me enamoré de la apacible Muerte
y le di dulces nombres en versos pensativos,
para que se llevara por los aires mi aliento
tranquilo; más que nunca morir parece amable,
extinguirse sin pena, a medianoche,
en tanto tú derramas toda el alma
en ese arrobamiento.

Cantarías aún, mas ya no te oiría:
para tu canto fúnebre sería tierra y hierba.
Pero tú no naciste para la muerte, ¡oh, pájaro inmortal! 
No habrá gentes hambrientas que te humillen;
la voz que oigo esta noche pasajera, fue oída
por el emperador, antaño, y por el rústico;
tal vez el mismo canto llegó al corazón triste
de Ruth, cuando, sintiendo nostalgia de su tierra,
por las extrañas mieses se detuvo, llorando;
el mismo que hechizara a menudo los mágicos
ventanales, abiertos sobre espumas de mares
azarosos, en tierras de hadas y de olvido.

¡De olvido! Esa palabra, como campana, dobla
y me aleja de ti, hacia mis soledades.
¡Adiós! La fantasía no alucina tan bien
como la fama reza, elfo de engaño.
¡Adiós, adiós! Doliente, ya tu himno se apaga
más allá de esos prados, sobre el callado arroyo,
por encima del monte, y luego se sepulta
entre avenidas del vecino valle.
¿Era visión o sueño?
Se fue ya aquella música. ¿Despierto? ¿Estoy dormido?

John Keats

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