I PARTE
Un hongo nacía en medio de la alcoba
Pensaba en inventar el paisaje artístico más abstracto de la historia
Yo lo miraba con unos anteojos de oso perezoso y lo vislumbraba flotando en el eter
En cada palabra que decía, en cada sensación de percibía había un silencio lleno de sombras embarazadas de fantasías, sueños pendientes a realizar
Una voz que hablaba de la frustración; era la cascada que al romper los huesos del día, nos encontró desnudos en medio del océano, parados en un iceberg invisible...
Ahí leiste los versos de todos los poetas y cuando el trueno bramó, una oleada de humo de todos los colores, inundó nuestros pensamientos...ya no estábamos muertos...
La muerte se disfrazó de bailarina de tango y se puso a bailar como Drag Queen en medio de los establos.
Hubo sangre que nos bañó el instante desnudo hasta enrogecer los espíritus más dormidos, de nuestros mundos internos...
Si hay una manera de salir de aquí -me dije- será nadando por las venas de una veddette, de las sábanas húmedas de una pareja de amantes que hacen el amor hasta desaparecer en la faz del horizonte...Del abismo de la profundidad de sus ojos dorado-plateados de cada uno en el otro...
¿Y el problema cual es?
Al final de cuentas ¿porqué tanta resistencia al amor?
Porque el amor está tan listo, extasiado, lúbrico, que tu no le abres la puerta por miedo a qué una avalancha peor a la avalancha de Armero, te arrastre hasta la trágica sepultura de tus huesos y nadie, absolutamente nadie encuentre ni llore ni rescate ni recuerde tu cadaver...
II PARTE
El ego es tan humilde e insignificante que nosotros -"los todopoderosos"- nos empeñamos en hacerlo crecer para que sobre todo no desaparezca. Sentimos que si lo soltamos, nos estamos traicionando.
Como la madre que aprieta a su hijo en su pecho, son las ideas, las creencias que por más de qué nos quieran convencer de lo contrario, nosotros -"los todopoderosos, los todosantos, los omnipotentes, los omnipotentes- nos empecinamos, neciamente; uno, dos, tres...infinitas veces, en defender hasta la muerte, en estar dispuestos a morir en aras de su superviviencia.
Por la máscara teatral que lo sostiene, y le da existencia.
Por el orgullo que lo hace sentirse Diós de todos los dioses, amor de todos los amores, pensamiento original, fuente de éxtasis y potencial creativo donde todos los caminos confluyen y atraviesan...
Mientras qué la soledad se ilumina y se ahoga, pensamientos de suicidio en el mar, horas quebradas y un cinturón de castidad en tus sesos...(suspiro..)
Hay tanto por decir qué la palabra nos limita
III PARTE
Estamos en el clímax del silencio, allí dónde el misterio nos arrulla y el alivio es ese instante dónde el agua bendita es eyaculada por un demonio pleno...
No hay vacas volando, es la luz un escondite de pájaros y marraneras voladoras. Es el tiempo una espada para cortar el infinito, en pedazos de universo...
Es el canto al camino de piedras y hortalizas, y maremotos que lo quiebran hasta hacerlo puré de escombro, de ruina bendita, recodada en la memoria del reptil, del dinosaurio, del fósil que piensa por si mismo y tiene vida propia.
Vida que se ahoga en el Nilo, vida que busca en el altar de los más desconcertantes olvidos, en el cajón de los fracasos amorosos, de las llaves de cupido y sus flechas suicidas, una nota musical, una recompensa para el sabio interno...
PARTE IV
¿Habremos de hallarla?...O será solo, un recorrer los mismos accidentes, los mismo decretos...
¿Habremos de hallarla?...O el buda de los hombres resignados nos traicionará y nos convertirá en seres impuros, solo dignos de lo más miserable de nosotros mismos, buscando siempre afuera, lo qué con tanto rencor, odio, frustración y desespero, esperamos encontrar -después de tantas masacres violentas y cruentas batallas perdidas- lo que con tanto amor nos espera dentro nuestro...
El huracán de las pasiones nos devorará vivos si no ponemos un alto a la miseria del caos que nos controla y descontrola -querrámoslo o no/sintámoslo o no/creamoslo o no-
La vida es pura vida, no la confundamos con la muerte..
La muerte se ríe de nosotros a carcajadas simiescas, a auditorios y estadios enteros de carcajadas simiescas, a multitudes de voces abstractas, de sociedades y culturas ambiguas, con formas de pinceladas difusas, que se burlan a carcajadas simiescas, de nosotros mismos, humillándonos hasta la médula, hasta el incendio qué nos hace dignos, y bellos y auténticos...
Falsa trampa esa de querer pertenecer -como borregos entregados- al caudal de la miseria
Mejor que eso unirse a la totalidad de la vida que nos habita en hermanos del alma, portadores de huesos recogidos de un olvidado paraíso, que nos recuerda con señales sutiles, una y otra vez, lo tanto qué valemos...Lo tanto qué -irreconciliable e irremediablemente- por verlo tan grande, tan olímpico e inalcanzable, optamos por dejar fuera -es mucho más fácil- que asumirlo dentro.
Y nuestro ego no va querer asumirlo dentro porque le quitarían su lugar, su pieza incorruptible, su pequeña parcela de cultura, lugar, raza, idioma, signo zodiacal, escuela, escuela iniciática, maestros, novias, pasados, heridas, memorias, partidos políticos, nacionalidad, equípo de futbol, ideologías; y muchos otros etceteras...
